|
|
|
Внезапно твой запах и сразу взахлёб – курить,
Опять показалось, опять обманулась,
Перемешались города…
А где-то люди ходят кругами,
Такие одинаково разные,
А здесь я такой неприкаянный,
Через дорогу только на красный,
И небо течёт облаками,
И носит тебя мегаполис,
А я становлюсь иной
И что я могу ещё
Объяснить…
(Ночные снайперы)
- Эй, вы выходите? Пропустите!
" Пожалста"
- Девушка, дайте подержаться... и хватит толькаться!
" Это он мне?
Тебе, кому ж ещё.
Хам.
Да-да, отойди.
Я лучше совсем выйду, достало.
Как хочешь."
Я выскальзываю из автобуса на чистый асфальт, восторженно разглядываю голубое небо, в переплете облаков.
" Вот, значит, оно какое должно быть. Помнишь хоть?
Помню..."
Иду по тротуару, улыбаясь своим мыслям, смотрю на прохожих, как на знакомых и с губ тихие, как осенние листья ,срываются приветы.
Мне кажется, что все должны разглядеть в моих глазах что-то лёгкое и прозрачное ... как, например, это облако впереди.
И когда я останавливаюсь у светофора, зеленый цвет вспыхивает ярко-ярко и навсегда гаснет.
" Это правила, которые придумала ты.
Ненавижу правила."
Безумно захотелось курить.
" Ты же не куришь.
Одну. Раз уж так хочется...
Ладно.
Эх, спичек нет. "
В последнее время всё-всё не так.
Быстро наступила весна, и почти совсем лето, и кажется, что я немного не здесь, а если я не здесь, то где? ...
“Вот мы с тобой и пришли к выводу.
Ты. А я всё там же и несколько месяцев подряд…
Разбуди меня, когда проснёшься.
О, не сомневайся.
Значит, всё - таки не то?
Нет…”
Золотые – золотые одуванчики, крапинки, пятнышки, брызги солнца, и в зелёной траве и в моих волосах, красивый венок, как нимб небесной радуги.
“Неважно, что её нет.”
Ты танцуешь, как смычок скрипки, в руке музыканта, ты, моя нестерпимая душа. И рвётся песня на волю, такая удивительная и полная света, только её никто не слышит.
«Никто, никто, никто…»
Ты даже не умеешь сделаться громче, ты не хочешь кричать, чтобы тебя заметили. И это, наверное, правильно…
Я хочу знать, почему меня тянет к аллеям, и почему я смотрю в небо сквозь сетку тоненьких веточек, и так кажется красивее и лучше.
Может, потому, что хорошо любоваться небом, не отрываясь от земли.
А если оторвёшься, то намного сложнее найти путь обратно.
Я не хочу, мне и так привычна невесомость, а тому, кто к ней привык, понятно ощущение сухого листа, мотаемого ветром и ботинками по асфальту. А выше он подняться не может – ведь он всего лишь листок.
« Я хочу курить.
Умеешь ты всё портить, мне нравился ход твоих мыслей.
Да, но ничего.
Ничего?
Я всё ещё жду чего-то и … вот видишь… ничего.»
Мне правда хочется верить, что случай правит судьбой.
И если довериться ему, этому случаю, можно заплыть в такие далёкие извилистые дали, что станет весело над своей наивностью и глупостью.
Я много раз проверяла эту теорию на практике и … знаете… забавно получалось… во всяком случае есть что вспомнить.
И знать не знаю, как это по-другому делается.
Вся жизнь сплетена из случайностей, неслучайных совпадений, и выпитых чашек кофе: за окном, в кровати, у компьютера, в кафе, на лавочке в парке, в лесу у костра.
А при чём тут кофе?
Кофе – связующая нить, леска, переплетающая хрупкие разноцветные бусинки воспоминаний, того, что было и, значит, обречено на забвение, но всегда останется привкус крепкого кофе, также как дым, или запах свежей листвы, или шершавость чьих-то надёжных рук, волнение поющего голоса, прозрачность счастливой слезы, солёность грустной, тепло воды обволакивающей тело, волны нежности и желание жить…
И всё это так знакомо, потому, что есть в нас.
Внутри, и там, где ещё никто не может знать, что существует.
«Но кофе – это святое.
Свои символы ты любишь свято, да?
Символы всегда могут сказать больше, чем слова.
Даже больше, чем ты думаешь.
Больше, чем есть на самом деле.
Да.»
Я иду по дороге, а тень скользит позади, как верная собака.
Или, скорее кошка. И не моя. Потому, что появляется только в определённое время и уходит, не спрашивая разрешения. Она привыкла искажать меня и знает, как свои пять пальцев. Она не может значить слишком много, и поэтому прилипла к моим ногам, такая, какая есть.
« Ты её понимаешь.
Я встречала людей, на неё похожих.
Не сравнивай, это неправильно.
Никто не может быть справедливым. »
.
Справедливость всего лишь слово, которое с блаженством произносят губы.
Мы хотим справедливости к себе, хотим глотать её, как таблетки и вылечивать свои ошибки. И тот, кто будет выписывать рецепт, скоро умрёт от передозировки. А мы не простим ему эту смерть.
«Это слишком сложно. Не думай об этом.
Я хочу думать только о жизни, но не всегда получается.
Сегодня такой чудесный день…»
Я иду по дороге и прячу ветку сирени в руке, каждый её цветочек для меня счастливый, потому что лето. Потому, что жизнь. Люблю её.
И всё ещё жду чего-то.
На часах шесть.
Она стоит на крыльце дома, нетерпеливо перекатываясь с пятки на носок.
Я как-то неожиданно для себя цепляюсь взглядом за эту стройную фигурку в тёмных джинсах, как если бы на прилавке магазина искусственных цветов случайно оказался настоящий. Её короткие волосы напоминают лепестки алого остролиста, Я думаю, что она похожа на лесного эльфа.
Я ловлю её серебристо-синий взгляд и погружаюсь в мутное облако адреналина, жду, когда она отведёт глаза. Я знаю, что многие люди под моим взглядом отводят глаза, но она продолжает смотреть, как будто в этом нет ничего странного, и потом, внезапно уголки бледных губ расплываются в солнечной улыбке. Я теряю способность соображать, улыбаясь в ответ и делаю шаг вперёд.
Железная дверь подъезда тяжело открывается, и на свежий воздух выплывают большие ядерно-жёлтые очки, под панамой цвета хаки. Маленький эльф радостно вздрагивает, а я, остановившись, отстраненно думаю, что так и должно быть.
Парочка берётся за руки и неторопливо направляется вниз по улице, мне кажется, что эльф обернулся, и я позволяю себе смотреть им вслед до первого поворота.
"Какие ужасные очки.
А смотрится прикольно.
У неё красивые глаза. Как небо после дождя...
Чувствую, кто-то снова завёл ритмометр. Ты взволнована.
Я ... ... да.
Забудь."
Как неприкаянная я брожу до темна, пока ноющие от усталости ноги не топают домой.
Немножко грустно, хотя всё равно, и люди, идущие навстречу видят в моих глазах пасмурные тучки.
"Надо купить очки. Почему они смотрят на меня?
Потому, что ты плачешь, глупая."
Я вытираю ладонями щёки и улыбаюсь. Так давно не плакала, особенно по какой-нибудь причине... надо это отметить.
"Даже не думай. Завтра всё пройдёт.
Возьми тайм-аут, бетонная совесть, отдохни.
Не понимаю смысла... это ирония?
Ты знаешь."
Я захожу в магазинчик, купить себе бутылку вишнёвого "сиропа" и плавающие свечи, серебристо-синие ленты и зажигалку с эмблемой L&M.
Дома никого нет, на балконе мой мягкий ковер и гитара, ждёт не дождётся, скучает.
Я тоже.
Свечи.
Когда-то давным-давно люди верили в духов огня, ветра, воды, земли…
Они шли по бескрайным степям, слушая песню травы, протягивали руки к солнцу с просьбой дать тепла, и в прозрачной глади родника видели своё отражение…
Когда-то всё было по-настоящему, всё было живым и ярким, а сейчас…
Как в кино.
Вся жизнь как в кино.
Не говори мне: « Я тебя люблю» я слышала это сотни раз.
Не посвящай мне песен – это так забито.
Я знаю, что всё закончится, и никогда никто не сможет объяснить, почему так жалко неуслышанных слов, также как бывает стыдно нецелованных губ…
Кино – это лицевая сторона.
А жизнь - изнанка.
И сколько угодно подобных сравнений, если хотите.
На эту тему я могу говорить часами.
Чувствую себя не в своём времени, я будто не отсюда…
По лазоревой степи, ходит месяц молодой,
С белой гривой до копыт, с позолоченной уздой.
Монистовый звон монгольских стремян -
Ветрами рожден и ливнями прян…
И я сижу в обнимку с гитарой, бессмысленно уставившись в темное небо за окном, думаю о лепестках остролиста, осыпающихся алым дождём прямо в сердце, и курю.
Мой внутренний голос молчит, ему спокойно, когда у меня такое «лирическое» настроение, он оставляет мне возможность оторваться от реальности, и стать безмятежным духом ветра… или огня… неважно, - главное свобода.
Главное – вернуться обратно, чтобы было ради чего…
Мне есть.
И странно даже… я становлюсь иной.
Каждый день – страница старинной книги, которую вы прочитаете, а я сожгу. Потому, что знаю – «рукописи не горят», зато горят души, собственным священным огнём… это не только огонь, но и ветер, и вода…
Всё, что есть внутри нас
«Внутри, и там, где ещё никто не может знать, что существует»
Там всё имеет значение, даже мимолётный луч серебристо-синего взгляда.
И что я могу ещё объяснить ...
17.05.05
|
|
|